Al amor de la lumbre (todas las lumbres la lumbre), sin ayuda del compás de la gota en el caldero, se canta casi sola la canción, se va y se viene. No es el hogar del susurro o el recogimiento, porque Karlotti, salvaje como los indios, se come los tiempos del verbo, escupe flechas sin blanco que se curvan al atravesar la lejanía de los instantes incendiados. Hay también un descampado donde ladran los perros familiares, y allí, en ese “concurrido abandono”, uno se sacude el lomo como ellos para regresar ligero al lecho de las sábanas limpias y las sábanas sucias. “Es una fiesta resistir ante la lumbre/Iniciar un cuento que termina entre los párpados /… /”.
